Ее глаза на звезды непохожи:
В них бьется мотыльком живой огонь.
Еще один обычный вечер прожит,
А с ней он каждый раз другой.

Ее упреки – вестники прохлады,
Как скошенная в августе трава.
И пусть в ее словах ни капли правды,
Она божественно права.

Где-то ангелы кричат: «Прости, прощай».
Плавится душа как свеча.
Разлилась по сердцу печаль;
Я навеки твой, ты – ничья.

Ее сиянье затмевает солнце,
И замерзает кровь в ее тени.
Такое счастье дорого дается: 
Венец, откуда ни взгляни.

Любой валет в ее большой колоде
Падет, как жертва ревности слепой.
Она одна и от меня уходит
Давно проторенной тропой.