Горюет племя - нет дождя, 
Обычай старый - жечь красавиц, 
А всех прекрасней дочь вождя, 
"Сожжем ее", - промолвил старец. 

Семнадцать лет - пора любви, 
Одежды золотом сияют,
И вот к костру она идет, 
И люди взоры опускают. 

Вот на костер она взошла, 
Одежду рядом положила,
И люди поняли тогда: 
"О, как она была красива!"

Вот загорелись факела,
И хворост вспыхнул, словно порох,
Но крика не было с костра,
Остался только пепла ворох.

И грянул гром, и дождь пошел,
Обычай древний подтвердился,
А вождь печальный домой пошел,
Он с дочерью своей простился