Прикрепили к тебе столько сот этикеток – 
Всё равно ты под ними другая.
Я бы мог, как Набоков, писать про нимфеток.
Да кому это надо? – Не знаю.

И пишу я про страсти бездомной души,
Что свой век трепыхается в жиже.
Никого, хоть до крови глаза расчеши,
Я прекрасней тебя не увижу.

И я рад, мне воистину нравится это.
Всех вокруг своим чувством пугаю!..
Нацепил на тебя миллион этикеток – 
Всё равно ты под ними… другая.