Я буду жив, пока я нездоров.
Я буду пьян, пока в ларьке есть пиво.
Я буду петь, пока хватает слов.
Я буду тих, пока растёт крапива.

Я буду свят, покуда я в раю.
Я буду трезв, покуда нет бутылки.
Я буду храбр, пока я на краю.
Шагну назад – затрусятся поджилки.

Я буду прав, пока я буду смел.
Я буду смел, пока мы будем вместе.
Но дружбе есть банальнейший предел.
Он там, где лесть вступает в фазу мести.

Маленькие радости и маленькие горести,
Из чего слагается большая наша жизнь –
Всё это со временем превратится в повести,
В закоулки памяти и угрызенья совести.

Ведь каждая мелочь имеет смысл,
Своё предназначенье, свою судьбу.
Материя есть воплощённая мысль,
Лежащая в тесном, жестком гробу.

Нахамить достаточно несложно.
Промолчать значительно трудней.
И уж, верно, вовсе невозможно
В тишине прожить остаток дней.

Он верил лишь в хорошие приметы,
Он делал только добрые дела,
Он видел лишь восходы и рассветы,
И от него подруга родила.

Всё кончается, рано иль поздно,
Хорошо иль, как правило, плохо.
Всё кончается очень серьёзно,
Вызывая безудержный хохот.