Ладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком...
Лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком, 
в пятницу народу всегда битком,
и красивые, пьяные и не мы выбегают курить. Он в ботинках, она на цыпочках, босиком.
У нее в руке босоножка со сломанным каблуком -
он хохочет так, что едва не давится кадыком.

Черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье.
Расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,
как старухи передают ему миски с фруктами для нее,
и какое таксисты бессовестное жулье,
и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье,
деревянное от крахмала.
Как немного им нужно, счастье мое,
как мало...

Расскажи мне о том, как, постигший важное, одинок.
Как у загорелых улыбки белые, как чеснок,
и про то, как первая сигарета сбивает с ног,
если ее выкурить натощак...
Говори со мной о простых вещах...

Как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом,
и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве,
как в заиндевевшем стекле автобуса,
протереть его рукавом,
говоря о мертвом, как о живом.

Как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки,
несмелы, робки, как они подпевают радио, 
стоя в пробке, как несут хоронить кота в обувной коробке, как холодную куклу, в тряпке.
Как на юге у них звонит, а они не снимают трубки,
чтобы не говорить, тяжело дыша:«мама, все в порядке»;
Как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами.
Слишком чудесные и простые,
чтоб оказаться нами...

Расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать
и читает «терезу батисту, уставшую воевать»,
и закатывает глаза, чтоб не зареветь,
и как люди любят себя по-всякому убивать,
чтобы не мертветь...

Расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше,
чтобы нравиться билетёрше,
вахтёрше,
папиной секретарше,
но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням,
он снимает их, становясь почти семнадцатилетним.

Расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая.
Почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая..
Как одна смс делается эпиграфом
долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими.

Почему мы всегда чудовищно переигрываем,
когда нужно казаться всем остальным счастливыми,
разлюбившими

Почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале,
почему с нами говорят на любые темы,
кроме самых насущных тем,
почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали

Расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы...все эти актрисы...метрессы...праздные мудотрясы...
жаловаться на стрессы,
решать вопросы,
наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху.
Расскажи мне, как на духу,
почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса,
почему мы куски бессонного злого мяса
или лучше о тех, у мыса...

вот они сидят у самого моря, в обнимку,
ладони у них в песке,
и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз,
просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас.
...даже пахнут они – гвоздика или анис –
совершенно не нами,
значительно лучше нас