Я никогда, не видел таких как она, 
она звезда, что светит из далека, 
лишь иногда, блестят её глаза, 
внешне зима, ну а в душе весна. 
Она мечтала, и с неба падала вниз, 
подымалась, и снова летела в высь, 
мне казалось, что есть в этом какой-то смысл, 
оказалось, что мы с ней иначе мыслим. 
По жизни циник, в жизни всегда одна, 
она звезда, под именем луна, 
холодна, одинока и светла, 
ей очень холодно, она желает тепла. 
Но не моё, ей нужно тепло, 
я сам холодный, но мне не холодно, 
она поет, песни про любовь, 
она живёт тем, что сама создала. 
Она была, совсем не такой как все, 
она была, и есть на этой земле, 
она живёт сама в себе и сама по себе, 
слёзы льет, в пустой комнате. 
Её понять нелегко, понимать не хочу, 
я устал давно, я больше не вынесу, 
той боли что могу, я получить взамен, 
я больше не хочу, попадаться в плен. 

Я вижу эти шипи, но знаю мысли её, 
нет здесь ни чьей вины, жизнь бывает бьет, 
она одна всегда, лишь потому, 
что сама создала такой свою судьбу. 

Её понять нелегко, но мне это не нужно, 
может быть ей одиноко, может быть ей скучно, 
а может быть бы и смог, понять её, 
но она не даёт, себя понять не даёт. 
Она поёт о чем-то, она поёт кому-то, 
она выносит как-то, однотонные будни, 
случиться может внезапно, какое-то чудо, 
она полюбит кого-то, и её полюбят. 
Ты что-то новое, в жизни моей, 
хотя и видел в жизни не мало людей, 
ты никогда не была моею, 
хотя ты знаешь, я й не вижу тебя своею. 

Хотя ты знаешь, я о тебе совсем мало знаю, мало знаю о чем ты мечтаешь, 
хотя й понемногу вникаю, 
пытаюсь понять, пытаюсь узнать чем ты живешь, 
но ты понять о себе не даешь. 

В глазах дождь, немного блеска, и много обиды, 
кто-то научил тебя ненавидеть, 
опусти эту обиду, кем бы он ни был, 
не навсегда в тебе эта темнота, Бог всё видит. 
Твой Бог тебе подскажет о том, о чем люди не скажут, 
люди молчат, чтобы не выглядеть глупыми, 
наношу твою жизнь на лист бумажный, 
убиваюсь мыслями, а жизнь уходит с минутами. 
Твоя судьба написана пением, сценою, звуками, 
а я пишу о твоей судьбе, всё теми же, заношенными буквами,
я мог бы книгу написать о твоей судьбе, на девятом этаже, 
но не так много знаю, как бы казалось о тебе. 
Ты загадка, сложно понять твои повадки, 
согласен, жить не так сладко, но помни, два конца у палки, 
отметь страницу этой книги закладкой, 
в конце страницы есть отгадка, - всё наладится завтра. 
Я вижу эти шипи, но знаю мысли её, 
нет здесь ни чьей вины, жизнь бывает бьет, 
она одна всегда, лишь потому, 
что сама создала такой свою судьбу. 

Lucky Poet