На этой войне не бывает потерь,
Стремительных маршей и долгих погонь.
Он пишет ей письма на грубом холсте.
Она, не читая, сует их в огонь.

С палитрой и кистью встречая рассвет,
Он пишет всю ночь, и ему не до сна.
Он пишет ей письма. Она ему – нет.
Сюжет бесконечный, как эта война.

Ах, эти ночи без сна на излете безумной весны.
След их сотрется с лица наступающим днем.
Но пусть нам останутся письма с далекой войны.
Нежные письма, не тронутые огнем.

Любовь – это чаша для пьющих до дна.
Любовь слишком часто бывает слепа.
Ему говорят каждый день, что она
Коварна, порочна и даже глупа.

Что ждать столько лет в наше время смешно,
И что по ночам людям следует спать.
Они говорят, но ему все равно.
Он пишет ей письма. И будет писать.

День на пороге, но руки устали и в мыслях разброд,
Когда у него не останется сил.
Он вымоет кисти, и вскоре уснет,
Не зная о том, что уже победил.