(посвящается Антону Буслову, описанный город - Воронеж)

Город все еще пульсирует в моей крови, 
Хотя я так устал узнавать его там. 
Трамваи едут по венам
Со крипом обыкновенным, 
И кислота реагентов 
Истончает мне кожу по больным местам. 

Город держит за трубку капельницы – рви не рви,
Он доставляет свой опиум по моим адресам:
Этот сон душен и вязок,
Под ним растут метастазы
Мостов, тоннелей, развязок,
И я пытаюсь понять зачем он мне дан

И под этим сном я вижу с высоты:
Смешной маленький мальчик выходит на лед.
И я узнаю себя,
И я кричу себе:
«Эй, я держу тебя!»
И мне не страшно, даже если он упадет.

Город когда-то давно добрался до моих вен,
Я был добр и доверчив, пытался отогреть.
Теперь он дышит без спроса,
Не задавая вопросов,
И не жалея отбросов,
Он не умеет плакать, даже глядя на смерть.

Но меня в детстве учили вставать с колен.
Сколько я отдал чертовым городам?
Смотря, я на льду опять,
Смотри, я могу упасть,
Только так истолковать,
Что я еще здесь, а не давно уже там.

И снова маленький мальчик открывает глаза:
Больничный потолок, а не ангельский зал:
Это был не финал
Я снова себя поймал,
Как и обещал,
А большой сильный город опять проиграл.

А город снова бесится и требует жертв,
А я опять предлагаю ему докторов:
Хочешь – дыши моей грудью,
А не живи моей кровью?
Хочешь любви и покоя,
Самый больной из всех моих городов?

Он слишком зол и несчастен, чтобы прощать,
А я увижу лед, и я выйду опять.
Я еще не твой,
Город будет за мной,
Я здесь – свой, не чужой.
Даже в коматозе, он будет меня держать
13.02.2014