сначала она такая робкая,
а потом она садит тебя в коробку,
затем пакует с тонной тонущих в боли,
местами она нежная, местами - горькая.
я видел как она ломала даже самых сильных,
от самых слабых и до предельно гордых.
никогда не ищет нас, не ищет пути,
только мы однажды встав на них, не сможем сойти.
пойми, это не болезнь, ей не нужен доктор,
ей просто нужны мы, и только вместе что бы,
что бы он, она, что бы глаза напротив,
что они смогут, нет, что они правда смогут!
и, как листья, не будут меняться по сезонно,
плевать на календарь, ведь у них осень снова.
окна простыли, показывали настроение,
показывали дождь, он утопал в сомненьях.

и он устал, устал быть одним и тем же,
устал быть болью в сентебре, тихо прощаться с небом,
а мы, как дети, слепо продолжаем верить,
что вот всё будет хорошо, нужно дождаться лета.
при этом, всегда молчим, когда совсем не надо,
потом кричим, когда нужно молчать, но мы все рады
что он ушёл, она ушла, ведь так устали
от этих вечных и безудержных тонов печали.

её всегда можно обидеть и ты не заметишь,
но имей в виду, что она всегда точно метит,
через просветы лжи она не промахнётся,
а потом из глаз жадно выпивает слёзы,
часто поздно, но она не обернётся,
нежная, но сильная, не простит так просто,
она где-то с мечтами, да, она не тленна,
и не ищет в нас причин, как их ищет ревность.
она отдавалась столько раз, но кому?
ей одной, обоим или одному ему?
и ведь дело не в припятствиях и не станциях,
слабые по жизни, привыкшие сдаваться,
браться за руки, а потом их отпускать,
искать новое, а потом бросать опять,
и всех менять, как браслеты на запястьях,
и губить их так в раю затасканом.

знаю, эти сказки всего лишь на листах,
но ведь есть она, значит должен быть и страх
потерять её однажды, но мы теряли дважды
то, что нам давалось свыше абсолютно каждому.
её все могут называть по-своему,
но для всех она одна, так уж мы устроены.
через сердечные пробоины приносит боль.
вы уже знакомы? её зовут любовь...