Пусть тебе приснятся звуки, 
Пусть придут слова, 
Пусть с царём ты в разлуке, 
Светлая моя голова. 

Сто одежд, - и все без застёжек; 
Мастер хмурит бровь, 
Лезет нож вон из кожи, 
На нём то ли вишня, то ли кровь. 

А я иду, словно в рапиде, 
И тени былого горят в зеркалах, 
Жаль, что мне никак не увидеть 
Что с той стороны. 
И это больше, чем сон, 
Но меньше, чем страх. 

Что ни вздох, то ни молитва, 
Время лечит дождём; 
То ли сон, то ли битва, 
И я уже здесь ни при чём. 

А я иду, словно в рапиде, 
И тени былого горят в зеркалах, 
Жаль, что мне никак не увидеть 
Что с той стороны. 
И это больше, чем сон, 
Но меньше, чем страх. 

Пусть тебе приснятся звуки, 
Пусть придут слова, 
Пусть с царём ты в разлуке, 
Светлая моя голова. 

А я иду, словно в рапиде, 
И тени былого горят в зеркалах, 
Жаль, что мне никак не увидеть 
Что с той стороны. 
И это больше, чем сон, 
Но меньше, чем страх.