На Желябова 13 во дворе
 Умирает человек в декабре,
 Умирает незнакомый мне человек,
 Льется кровь на снег…
 А ночью у крови черный цвет,
 А люди спешат – им дела нет,
 Что на Желябова 13 в проходном дворе
 Умирает человек в декабре…

 Что ты веришь в силу этой руки?
 Наши вены так нежны, вены так тонки…
 Чужая сила, что по венам кровь несет,
 Так вот вырвется наружу – и все…
 А ты хотел успеть так много…

 Зима встает на пути,
 И не спастись, не обойти…
 И, склонившись над телом, плачет душа:
 “Как жаль…
 Прощай…”
 На Желябова 13 тишина…
 Кто сказал тебе, что кончилась война?
 Этот город не спит, он шепчет мне:
 “Выживет тот, кто сильней.”

 Что ты веришь в силу этой руки?
 Наши вены так нежны, вены так тонки…
 Чужая сила, что по венам кровь несет,
 Так вот вырвется наружу – и все…
 Отчего мы так непрочны? Ответь!
 В каждом теле с рожденья спрятана смерть,
 В каждом празднике предчувствие беды…
 Отчего мы не такие, как Ты?

 А впрочем, может так и лучше…