Ты падаешь в просвет
 На выжатую землю,
 Стираешь с городов
 Помет рекламных строк.
 В тебе звучит проспект:
 Семь тактов за неделю.
 Ты знаешь, что готов,
 Но помнишь, что не смог.
 Не жизнь, не Бог: часы
 Толкают подло в спину,
 Спеши узнать себя,
 Успей оставить след.
 Со взлетной полосы,
 Мертвы наполовину,
 Взлетают тени дня
 И бьются в парапет.
 Но это не беда,
 Не боль, а только скука.
 Ты падаешь в просвет,
 В стихию, в бездну, в бред.
 И только провода,
 И только чьи-то руки.
 Ты падаешь в просвет,
 Ты падаешь в просвет...