Говорят, если влюбишься, сердце немеет…
Говорят, что грохочет, и пышет огнём.
Говорят, пред влюблёнными звёзды бледнеют,
Говорят, соловьи не молчат даже днём…

Я читала, нет сладостней времени,
Чем с любимым сидеть и молчать.
Я читала, нет радостней бремени,
Чем ночами не спать, а мечтать…

А любовь у поэтов – высокая вольная птица,
Укрывает и греет души, сердца.
Для любви суждено лишь счастливым на свете родится,
К сожаленью, мне выпала доля своя…

У Ремарка влюблённым и смерть – не преграда,
Заставляет бороться и жить.
А у Пушкина – дар и способность, награда,
Если нужно, то можно убить.

Как красиво в романах написано, просто!
А на деле одна чепуха…
Говорят, в поцелуе расплавишься воском,
А окажется так… ерунда.

Не нашла утешенья в объятьях,
Разуверилась в лирике фраз,
Обрела лишь стервозность – проклятье! – 
Слабину показав только раз. 

Ледяная, холодная, в сердце пустая,
Зачерствела, забыла мораль,
Заржавела душой, и уже не живая – 
Я как робот – закалённая сталь.

Говорят, если влюбишься, снова родишься.
Нагнетая тоску, говорят.
Расскажите же, право, как не ошибиться?
А иначе: зачем о любви говорят?