у него внутри - целый затопленный город:
улицы, ветки, трамвайные линии.
в переулках сотни различных знакомых
(прохожих) - сложены скопом в
шкафы, словно книги и,
кажется, ему просто
необходимо согреться -
сквозь шум воды
с перебоями в чистой клетке
сердце все еще бьется.

у него внутри - вроде бы светит солнце.
в разрисованной трехлитровке
будто бабочка, разбивается
о поверхность стекла -
и с хрустальным сиянием рвется
наружу.
и по душу (его)
никто еще не пришел.

у него внутри оставленный кем-то провод,
телефонная трубка и сломанный циферблат.
ему было бы, верно, жутко -
но забыты причина и повод,
по которым он вроде "не виноват",
"не списан", "не сломан".

у него снаружи - постоянный душевный коллапс,
психика, сгоревшая в СВЧ-печи как вчерашний
обед или ужин,
ему точно (ли) кто-то не нужен?
а пока не хватает ни нервов, ни глаз,
просто голос - чуть-чуть уставший, и
ответы по правилам через раз.

у него внутри - задавленный кем-то голос.