...Не видя солнца и планет,
 Не зная, что творится в мире
 Один, как перст, в пустой квартире
 Художник Массов пишет Свет...

 Художник - дядька , как и все
 Но искушён в Незримой Битве
 В нём самодвижная молитва
 Снуёт, как белка в колесе.

 Он пишет ночью, пишет днём
 Он пишет темперой и мелом
 Он пишет Белое на Белом -
 И Божий свет струится в нём!

 Заря окутывает дом
 Своей багряною порфирой
 Художник Массов за кефиром
 Грядёт в соседний "Гастроном".

 И вновь спешит вернуться в клеть,
 Что шире неба и вселенной,
 Чтоб Свет Предмирный, Свет Нетленный
 О холст презренный опереть!

 ...Тому назад пятнадцать лет
 Я плакал предрассветной ранью
 И всё твердил, как оправданье:
 "Художник Массов - пишет Свет".