Белое на белом

…Не видя солнца и планет,
 Не зная, что творится в мире,
 Один как перст, в пустой квартире 
 Художник Массов пишет Свет…

Художник — дядька, как и все
 Но искушён в Незримой Битве,
 В нём самодвижная молитва 
 Стучит, как белка в колесе.

Он пишет ночью, пишет днём
 Он пишет темперой и мелом.
 Он пишет Белое на Белом –
 И Божий свет струится в нём!

Заря окутывает дом 
 Своей багряною порфирой.
 Художник Массов за кефиром
 Грядёт в соседний «Гастроном».

И вновь спешит вернуться в клеть, 
 Что шире неба и вселенной, 
 Чтоб Свет Предмирный, Свет Нетленный
 О холст презренный опереть!

…Тому назад пятнадцать лет 
 Я плакал предрассветной ранью 
 И всё твердил, как оправданье: 
 «Художник Массов — пишет Свет».