Вечер одевает город в чёрный фрак.
Скрипачом мечтает быть маленький бедняк.
В стареньком камзоле, рваных башмаках.
Нищий поневоле и  король в мечтах.

Проскользнул мальчишка в узкое окно,
Маленький воришка счастья своего.
Ветерок спросонок дунул на свечу.
Скрипка, как котёнок, ластится к плечу.

Пр:

Обо всём на земле позабыв, маленький музыкант,
Самый светлый на свете мотив городу посвящал.
Словно другу, себя доверял островам золотых крыш.
И в немом восхищенье вздыхал удивлённый Париж.

Оборвались звуки, смолкли смех и плач.
Опускает руки маленький скрипач.
За стеной чуть слышно быстрые шаги…
Как же это вышло, в чём ошибся ты?

В зеркале огромном звёздочкой свеча
И комочком тёмным фигурка скрипача.
Вдруг хозяин сонный бросился к нему:
«А сначала сможешь?» – «Господи, смогу!»

Пр.

Скрипка не смолкала до последних звёзд.
Пела и страдала, не стесняясь слез.
Почему не вместе, не понять никак,
Скрипка-королева и скрипач-бедняк?!

А старик ладонью тронул смоль кудрей:
«Забирай на память, ведь тебе нужней.
Скрипку эту, мальчик, сам я мастерил,
И выходит, значит, для тебя хранил».

Пр.