Мама

Почти у каждого из нас бывает драма,
Она, казалось бы, решается легко:
Одна в осеннем городе скучает мама
И этот город расположен далеко.

И мы сначала ничего не замечаем,
И дни  разлуки складываются в года,
И обещаем написать и забываем,
И наши мамы нас прощают, как всегда.

 А когда-то мальчик был обеспокоен,
 Если только мама покидала дом
 И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях,
 Ел  горбушку хлеба с сахарным песком.

 И ждал, когда в подъезде ржавая пружина
 Скрипнет, возвращая ласку и покой,
Как две заботливые птицы, эти руки
Нас успевали защитить и пожалеть,

А мы смотрели с братом только на зарубки
На косяке дверном, мечтая повзрослеть.

И летний дождик капал, и земля парила,
И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть.
И все, что раньше мама нам не говорила,
Мы начинаем только-только понимать.

 И тот пьянящий запах новеньких сандалий,
 И в кульке за рубль десять карамель,
 В шариковой ручке - радостный Гагарин…
 Так ничего не может радовать теперь.

Но раз в году хотя бы, кажется, так просто
Вернуться к тихой радости родимых глаз,
Но мы спешим к вершинам творческого роста
И мамы понимают, не тревожат нас.

И ждут, и врут немножечко соседям,
Похлебывая тот же ягодный кисель,
Что, может быть, на праздники домой приедем,
А нас несет опять за тридевять земель.