Il pleut des cordes sur le génie 
De la place de la Bastille 
Nous marchons sous un ciel gris 
Percé par des milliers d'aiguilles 

Il pleut des cordes sur le génie 
Les nuages trop lourds s'abandonnent 
De l'eau pour les gens de Paris 
Pour l'ange nu sur la colonne 

l'horizon de nos fenêtres 
Plus rien ne bouge, plus rien ne vit  [bad word] Paris semble disparaître 
Dilué dans de l'eau de pluie 

l'horizon le ciel défait 
 [bad word] se dessine 
On voudrait s'aimer à jamais 
Sous cette pluie que rien ne termine 

Il pleut des cordes sur le génie 
De la place de la Bastille 
Boire du thé tout l'après-midi 
De ces dimanches de camomille 

Il pleut des cordes sur le génie 
Qui aurait [bad word] que si peu d'eau 
Ferait fuir les gens de Paris 
Laissant l'ange trop seul et trop haut 

l'horizon de nos fenêtres 
Plus rien ne bouge, plus rien ne vit  [bad word] Paris semble disparaître 
Dilué dans de l'eau de pluie 

l'horizon le ciel défait 
 [bad word] se dessine 
On voudrait s'aimer à jamais 
Sous cette pluie que rien ne termine 

Il pleut toujours sur le génie 
De la place de la Bastille 
Nous nous couchons avant minuit 
Dans des draps chauds qu'on éparpille 

Il pleut toujours sur le génie 
On sort des repas de famille 
 [bad word] dans la nuit 
Déploie ses ailes sur la Bastill