Ты видишь, брат мой, мы давно уже не те,
 и посвист пуль для нас – пустая ворожба.
 Ты замечаешь, как в духовной пустоте
 мельчает всё, что нам готовила судьба. 

 На пепелище руки не согреть,
 и жало зла не вынуть из груди.
 Лишь в первый раз так страшно умереть, 
 не ведая, кто встретит впереди.

 А я пишу к тебе из прошлого, браток,
 под Кандагаром уходя в последний бой,
 давно потомками забыт и одинок,
 сто раз почивший не замеченный герой.

 Таких, как я, не принято жалеть –
 скупой наградой девичья слеза.
 Лишь в первый раз так страшно умереть,
 лишь в первый раз так хочется назад.

 Слепая память… Что нам память на миру?
 Не уберечь в сознаньи всех могильных плит,
 не зная места, где в последний раз умру,
 не помня места, где впервые был убит.

 Ты молод, но уже отмерил треть
 дороги жизни – как она вкусна!
 Лишь в первый раз так страшно умереть –
 неповторима первая весна.