Это будет холодная осень.
Представляешь, дыхание пряча,
Ты идёшь по продрогшей аллее. 
А когда я умру, ты заплачешь?
Это будет прекрасное утро. 
Утром кто-то тебя поцелует, 
Только я буду гордой, как будто 
Тот, кто умер, совсем не ревнует.
Это будет совсем понедельник –
Не люблю понедельники с детства, 
Целый день ты проходишь бездельник, 
Будешь путать и цели, и средства.
Обстоятельства — гаже не скажешь, 
Ни одной разрешённой задачи.
Ты устал от обыденной лажи,
Ну а я… умерла. Ты заплачешь?
Застоявшаяся радость — в детях,
В телевизоре, в кухне за плиткой.
Мой счастливый, я путалась в сетях, 
И вот — нет этой гордой улитки. 
Все амбиции, видишь, спасли ли? 
Искололась и алкоголичка? 
Нет, с тобою и врозь мы же — жили, 
Только я прогорела, как спичка. 
Ты заплачешь и выйдешь из дома, 
Остановится сердце? Едва ли, 
Никогда не узнавшие, кто мы, 
Мы не любим, чтоб нас узнавали. 
Ты навзрыд, на коленки, к вокзалу 
Побежишь, задымишь сигаретой, 
Почему же тебе не сказали, 
Что навеки закончилось лето? 
Позвонишь — недоступна, разбилась 
Или просто не стало со скуки, 
Не проверивший, что же случилось, 
Ты в бессилье заламывать руки 
Станешь. Скажут: «а кем приходились?» 
Замолчишь и сломается датчик. 
И какие мечты там не сбылись, 
Разве важно?.. Конечно, заплачешь. 
Вот за это, почти и не помня, 
Ненавижу тебя, ненавижу, 
СладкогОлосный, выдранный с корнем, 
На кого-то зачем-то обижен. 
Не пускаешь меня, не пускаешь, 
Умереть и забыть не пускаешь, 
Не поёшь меня, не презираешь, 
Только жадно глазами читаешь. 
Это будет холодная осень. 
Тёплой осени больше не будет. 
Только я буду знать, эта проседь — обо мне.
 И меня не забудет. 
Да, когда я умру — ты заплачешь 
И поймёшь, каково расставаться. 
Только, взрослый и глупый мой мальчик, 
Обещай и тогда — не сдаваться.