Надоело сидеть в дружелюбных бетонных стенах,
Не могу найти смысл уже в самых обычных словах,
Всё вокруг резко стало скучным, гнетущим и серым.
Как искусство поэзии на середине строки,
Оборвалась и жизнь, будто стёрлась со школьной доски,
Изрисованной мелом.

Я как главный герой, что исчез в середине главы,
И меня ищут здесь из духовного мира послы,
Но не могут найти, ибо я не хочу находиться.
И мне хочется править, не покидая свой дом,
В то же время хочу я летать и ночью, и днём,
Словно вольная птица.

Каждый следующий день, словно очередной детектив,
Будто в жизни давно уже нет никаких перспектив.
Я хочу вырвать лист, растоптать, как горящий окурок,
Будто знаю, чем кончится, не дочитав до конца,
Продолжаю писать, не меняя выражения лица
Уже несколько суток.

От болезней таких не помогут лекарства и мёд,
Но всё пишет поэт, понимая, что скоро умрёт,
Как умрёт человек, задыхаясь в парах амальгамы.
Словно кто-то сорвал моей жизни последний цветок.
Композитор сжигает исписанный чёрным листок
Не законченной гаммы.

Я не в силах уже такую жестокость терпеть:
Как из рук палача выпадает кровавая плеть,
Из поэта руки выпадает перо и бумага,
В неповинных глазах его медленно гаснут огни,
Но поэта ничто не собьёт с коренного пути
До последнего шага... 
В неповинных глазах его медленно гаснут огни,
Но поэта ничто не собьёт с коренного пути
До последнего шага...