Я белого листа коснусь неспешным взглядом.
Увижу слов узор, а сквозь – услышу вздох…
Наш мир устроен так, что кто-то с нами рядом,
А кто-то – где-то там… – безмерно одинок.

Но время знает толк в своих же пируэтах,
Оно отдаст долги, не жалко – не своё.
Вчера по залу шёл в блестящих эполетах,
А нынче босиком – на колкое жнивьё…

Я слышу голос твой… Скрипит перо, и свечи…
Оплывших две свечи – уютный полусвет.
То шепчешь, то молчишь, склонив устало плечи.
Под утро на листе – пленительный сонет.

И снова в суету летит стремглав планета.
Последний бал, дуэль… То зависть, то хвала.
Зачем? Зачем, скажи, родился ты поэтом?
Куда тебя судьба упорно так звала?

Твой предок был герой, вот только – не дуэльный.
И няня песни пела, старые, в ночи.
Но сани мчат тебя в последний путь – метельный.
А на твоём столе, как прежде, две свечи…