и почувствуем всю тоскливость глупых потерь мы лишь через время.
что теперь? разбавь акварель, как жаль мне, что не могу остаться.
не оставить все повести в твоем полюсе, сыреют, холодная батарея.
холодной весной, ушедший назад не вернётся обратно.
кручу в пальцах забитый пылью застаренный циферблат.
истёртый механизм искрошился весь, рассыпится, ты не лезь,
пусть стрелки, замирая, движутся по нему, хоть как-то:
пока он в движении, я знаю точно, что ты ещё здесь.
то, что когда-то было нашей реальностью, сохрани в памяти:
изнеженные помещения, уютные, только благодаря нам.
это дороже вещей,что лежат на прилавках, что каждый день покупаете,
они бесценны, они никак не делятся пополам.
писать от руки намного приятней, вкладываясь, даря запах,
забрасывая комнату измятыми чернильными листками
десятками, хватаю раскалённые мысли прихватками
с твоими повадками, с твоими остатками, живу на спадах.
как жаль мне, что не могу остаться, не скрестить путей.
лучше станет тогда, наверно, когда мы сорвёмся с петель.