В объятиях ночи перо марает желтые страницы,
Свет монитора обжигает крыльями жар-птицы.
В карман за словом, там несуразицы да небылицы.
Грех Бельфегора - мертвая в руках синица.

В глазах истома, корпускул боли, недоволен долей.
Избитых истин том, но что с того, ваш постулат: виновен!
Хоть изогнись конем в дар на съедение грозной Трое
В горле укора ком будто задели за живое.

Не разобрать меж дебрей дали,
Опять порывы вольные кнутом осадит пуд реалий...
Бунт морали...Вверх мерной поступью шагая по спирали,
На плечи грузом давит не рюкзак, а плод скитаний.

И там где осень правит, столпы белесых изваяний
Загадочно поросшие быльем, нас и сваяли,
В заброшенных недрах Саян оплавив чернь изъянов,
Едва заметной гравировкой философский камень.

На карандаш и в плоскость,  видны наброски яви.
В серых тонах все просто, тот кто темней – лукавит.
Мир не безликий остров, скорей "Воз сена" Босха
С горстью ниспосланных - обратной стороной медали.

Герой рапсодии внезапно опостылел с драмой,
Пора в изгнании верстать не эпилог, а эпиграмму
На радость загнанным впросак
Тлетворно – сладких фимиам мертвых мечтаний.

Ну а пока в ночи перо марает желтые страницы,
Свет монитора обжигает крыльями жар-птицы.
В карман за словом, там небылицы…
И мертвая в руках синица.