Ты одиночеством своим смертельно болен.
Лекарства нет - оно отступит лишь в гробу. 
На это, видно, есть причины, Божья воля...
Ведь ты не в силах выбирать свою судьбу. 

Ты, заразившись одиночеством однажды,
Уже не сможешь излечиться никогда.
Пройдут недели, месяцы - неважно;
Пройдут морозы, лето, осень и весна,

Пройдут года, а ты останешься все тем же - 
С потухшим взглядом и прогнувшейся спиной...
Ты смотришь в зеркало и шепчешь "ненавижу",
Надеясь выжать из себя душевный гной. 

Но все напрасно. Ты пытаешься, но тщетно,
Понять, за что ты обречен вот так страдать.
Вопросы есть, но на вопросы нет ответов,
И их тебе уже никто не сможет дать. 

Я мог бы, впрочем, облегчить твои страданья,
Я мог бы в трудную минуту быть с тобой,
Но ты не веришь больше лживым обещаньям, 
Ты в омут грусти окунулся с головой.

Ты не желаешь принимать ничьих советов, 
Тебе не хочется душевной теплоты,
Ты оставляешь мои письма без ответа,
Но я не злюсь, ведь я такой же как и ты. 

Я одиночеством своим смертельно болен.
Лекарства нет - оно отступит лишь в гробу... 
Как все же жаль, что человек, увы, неволен
Вот так спокойно выбирать свою судьбу!