По привычке мы живём и не рвёмся напролом,
И смирились мы со всем, и народ наш глух и нем.
А народ наш —  это ты, ты ушёл от красоты,
От просторов, от полей, вновь тоска - вином залей...

Ты боишься, ты дрожишь, от себя ты вновь бежишь,
Ты презренный, словно раб, духом ты и телом слаб.
Предки славные грустят, на тебя с небес глядят:
Ты детей не защитил, прогулял и всё пропил.

Что ж, родные, мы творим? По душам не говорим,
Нам привычнее молчать и судьбы не замечать.
Просыпайся, богатырь! Ты просторов вспомнишь ширь.
Ждёт нас подвиг, как всегда, - и отступит вновь беда!

Не щадили живота в войнах русичи всегда,
Лишь о Родине пеклись, на конях лихих неслись.
Но лукавый подстерёг - и бедою на порог
Тени подлые легли, разум, как метлой, смели.

Заколдована страна, в пропасть катится она.
Вот и пробил битвы час. Сколько ж смелых? Сколько нас?
Встанем мы к плечу плечо, в жилах кровь ещё течёт,
Предков сила в ней слышна. Ты встаёшь с колен, страна!

Что ж, родные, мы творим? По душам не говорим,
Нам привычнее молчать и судьбы не замечать.
Просыпайся, богатырь! Ты просторов вспомнишь ширь.
Ждёт нас подвиг, как всегда, - и отступит вновь беда!