На столе отпечатки его ладоней,
Видны контуры пальцев в пыльном слое.
Видны линии, на ум приходят разные сюжеты,
Но что случилось? Кто даст на всё ответы?
Его не видно около года уже,
Он сказал, что так и будет, и случилось же.
Наверно, снова углубился в свои поиски,
Но где его носит? Оставил одни вопросы.

Дверь была заперта всего на два оборота,
Вместо четырёх, когда уезжал надолго.
Неужели, он планировал быстро вернуться?
Запас ключей оставил другу, цветы - одногруппнице.
Окна закрыты, но не душно в его квартире,
Пыль собралась в углах и на картинах.
На столе наброски его стихотворений,
Почерк точно его, но какой-то как будто нервный.
Будто бы дрожащей рукой он записывал свои мысли,
Боялся упустить что-то, явно торопился.
Но куда? Он обычно предупреждал,
Слал смс-ки с днём рождения хотя бы друзьям.
Телефон выключен, но сим-карта не заблокирована,
Где-то неделю назад абонент в сети был видимым.
Извещение об этом прочли на утро,
Пытаясь дозвониться - снова недоступно.
Куда подевался он? Никто не ведает.
Заголовки стихов: "Вперёд" и "К небу".
Между абзацами промелькнули строчки о смерти,
Но покончить с собой он не желал, поверьте.
Он обладал уникальной к жизни жаждой,
Использовал моменты, чтобы наслаждаться.
Он не мог насытиться, всегда всего мало.
Надо понять, что же ему не хватало?