Сомнения слетаются с утра,
Моя бритая бошка - это их Лысая гора
Сколько еще лет будет мясо и рубилово
И сколько еще куплетов про себя любимого
Я здоров, как бык
Но смертельно болен, ведь от священных коров отвык
Илда Баоф он же Иегова, он же Князь Мира Сего сует перо в кадык
За окном под видом города гниет нарыв
Я режу
Вас турбиною во снах,
Не реже,
Чем под Аль-Джазира, мастурбирую на снафф
Желаю смерти паре редколлегий
Паре рэп коллег и
Я не Дейл Карнеги
Мне все это на руку, как Брейгель
Мне снится то глава Ампира В,
То в эфире ТВ живая голова Эльвиры Т
У меня кризис жанра,
Не Индиана, но все из последних сил, как прыжок в дилижанс из дирижабля
(Что?) Слышь, ногами на коврик,
Якобы, ты говорил, что я сдулся,
Но, видимо, я иппохондрик,
Если держу свою руку на пульсе
И в этом году я смогу либо переродиться, либо загнусь от конвульсий
Ведь нахуй жить, если новой не сложить песни
И к чему вычурная полисиллабика,
Коль из нового ничего летит ноль из динамиков
Мой второй альбом будет эталон,
Либо в этанол с головой. Ты говно
Либо гений, среднего не дано!

Твоя мигрень - балаган,
Тут больше четверти века набекрень голова
Мы идем на глубине путями темными
Под веществами, еще не изобретенными.