Прости меня, Город, которому принадлежу, 
За то, что шатаюсь по свету,
За то, что все время ищу то, что не нахожу,
Какое-то вечное лето,
За то, что так редко стою под осенним дождем
С тобою на пару,
За то, что меня не умножил зеркальный объем
Твоих тротуаров.

Прости меня, Город мой, Город мой, брось мне в лицо
Свои пятипалые листья.
Маршруты замкнулись в кольцо, нарисуй меня, Город,
Рябиновой кистью.
Спасибо за то, что хранишь меня, где бы я ни был,
Приходишь мне снами.
Спасибо за то, что смотрю в твое небо
Твоими глазами.

Но, даже когда я иду сквозь тебя в моих снах,
Я слышу твой ветер в моих волосах,
Сигналы машин, звон капели, и птичий галдёж.
Люблю тебя, Город, и знаю, что ты меня ждёшь.

Держи меня, Город, которому принадлежу,
В своих перекрестьях,
Ведь, даже когда я в чужих берегах утону,
В тебе я воскресну,
Ты с птичьих высот предо мною несёшь свою жизнь
По бархатной коже асфальта,
Над венами улиц, в кроны, как в кудри, вплелись
Твои тонкие пальцы.

Но, даже когда я иду сквозь тебя в моих снах,
Я слышу твой ветер в моих волосах,
Сигналы машин, звон капели, и птичий галдёж.
Люблю тебя, Город, и знаю, что ты меня ждёшь.