Есть в Италии маленький дом,
  Он стоит на обрыве крутом,
  В этом доме смеются и пьют,
  И о чем-то тихонько поют

 Дорога в жизни одна,
 Все к смерти приводит она,
 Чем раньше, чем позже умрешь,
 Прошедшее вновь не вернешь,

 Один раз на свете живешь,
 Все что хочешь от жизни берешь,
 Но девушку пылкую и рома бутылку
 С собой на тот свет не возьмешь.

 За тенью явилася тень,
 И стоит на пороге ступень,
 В этот вечер в двенадцать часов
 Старый негр отпирает засов.

 За пару распущенных кос,
 Что пленили своей красотой,
 С оборванцем подрался матрос,
 Подстрекаемый шумной толпой.

 Сцепились два тела дрожа,
 И блеснули два острых ножа,
 Оборванец был ловок и смел,
 Он врага своего одолел.

 А когда на колени он пал,
 Чтоб врага своего рассмотреть,
 Он в матросе брата узнал,
 Не видавшего много лет.

 И тогда он к ней подскочил,
 И с кинжалом руку занес,
 И в самое сердце вонзил
 Он остро заточенный нож.

 А когда полицейский дозор
 Постучался в тот маленький дом,
 Оборванец был бледен как мел
 И о чем-то тихонько он пел:

 Дорога в жизни одна,
 Все к смерти приводит она,
 Чем раньше, чем позже умрешь,
 Прошедшего вновь не вернешь,

 Один раз на свете живешь,
 Все что хочешь от жизни берешь,
 Но девушку пылкую и рома бутылку
 С собой на тот свет не возьмешь.