Псы с городских окраин

есть такая порода.

С виду обычная стая,

больше от года к году.

У них смышленые морды
как у нас, слабые нервы.
Но каждый из них такой гордый
и каждый хочет быть первым.

Они собираются в стаи,
еще не зная, что делать.
Может просто полают,
А может кого-то заденут.

И ушки у них на макушке,
ты шепчешь - они услышут.
Улица - не игрушки,
здесь учащенно дышут.

                           
    А в этом месте по-другому не прожить.
                           
    А в этом месте по-другому не прожить.

И тот случайный прохожий,
что вечером жмется к стенам
Днем им вряд ли поможет,
разве что бритвой по венам.

И все у них в порядке
есть кобеля, есть суки.
Первые ходят на блядки,
вторые рожают в муках.

А в этом месте по-другому не прожить.
А в этом месте по-другому не прожить.

А те, что становятся старше
незаметно уходят.
Им просто становится страшно,
они устают от погони.


Пускай же тверже мышцы,
сомнений все меньше и меньше,
Движенья становятся резче,
поступки становятся жестче.

А в этом месте по-другому не прожить.
А в этом месте по-другому не прожить.

А по утрам им хочется плакать,
да слезы здесь не в моде.
К черту душевную слякоть
надо держать породу.

Надо угробить время,
чтоб вечером снова быть в форме.
Взвоет псиное племя,
значит снова все в норме.

А в этом месте по-другому не прожить.
А в этом месте по-другому не прожить.
2 раза.