ПЕСНЯ ПОД ГИТАРУ

Говорят, я был красив, силен и весел,
Говорят, что был охоч до плясок-песен.
И, что долгами я владел, как пес блохами,
И, что во снах я разговаривал с богами.

А мне не верится, не верится, не верится,
Что красотой и дикой силой с кем-то мерялся.
Что рассыпал-ронял лады по кнопкам-клавишам,
Что увлекал в сады в пруды пугливых барышень.

Говорят, что я горбат, плешив и грешен.
Говорят, что я космат, как древний леший.
Что у меня – копыта, хвост, репейник в гриве.
И, что я прост, как дверь, как гвоздь,
как плесень с гнилью.

А мне не верится, не верится, не верится,
Что я горбом могу с любым горбатым меряться.
Могу храпеть и ржать, рычать и каяться.
И пусть все со смеху враги мои катаются.

Но все замолкли, все затихли, все заглохли.
И раскрошился весь я в пыль в песок и в крохи.
И от меня пошли туманы, мхи и тени.
И ищет по свету меня мой крест нательный.

А мне не верится, не верится, не верится,
Что грусть-земля скрипя, как встарь,
как прежде вертится.
И, что на ней все те же Авели и Каины.
И только я, какой-то весь, как есть, неправильный.

А мне не верится, не верится, не верится…

Петр Красенец