Создавали тот меч для прославленных дел,
Волшебством был клинок закален.
Его долго ковали средь каменных стен,
На святом острове Авалон.

Обладатель такого не простого клинка,
Становился грозою в боях.
Поражений не зная он сражает врага,
Разбивая броню на щитах. 

Ждал хозяйской руки этот меч много лет,
В водах озера силу храня.
Чтоб однажды зажечь в темноте яркий свет,
Выбрал меч своего короля.

И в могучих руках этот меч засеял,
Словно тысячи ярких огней.
Величайший король цепи им разбивал,
Сохранив жизнь для многих людей.

Ведь в ладонях его тот клинок оживал,
Сохраняя легенду в веках.
Чтобы имя Артур каждый в мире узнал,
Хоть развеян давно его прах.

Чтобы честь и любовь жили в мире всегда,
Благодетелем было добро.
В том блестящем клинке, есть живая душа.
Сокрушившая черное зло.

Когда время пришло меч вернулся на дно,
Где и будет в камнях он лежать.
Нахождение его не узнает никто,
Не дано повернуть время вспять.

Приплывет он в ладье, пробужденный от сна,
И сожмет рукой рукоять.
До той светлой поры, меч храниться в воде,
Чтоб однажды опять засеять.

Создавали тот меч для прославленных дел,
Волшебством был клинок закален.
Лишь великий Артур им по праву владел,
Будут крепнуть сказания о нем.