Я не дарил ей подарки,
Я не гулял с ней в парке,
Но почему же так жарко ,
Меня полюбила моя бунтарка.

Я не водил её в заведения,
Я не видал её в сновидениях,
Но воскресение как понедельник 
Если её рядом нет в постели

Я не писал ей стихов и нот,
Вот это первое, что я смог.
Но заволакивая словно смог 
Она меня с головы до ног.

Теперь она - это я, я чувствую,
И между нами волны тока буйствуют,
И пусть непогода - ветры пусть дуют,
Наш уют они не достают.

То ли в истерике, то ли в бреду,
Мысль о ней пела во мне голосом Эрики Баду.
В какие двери я войду, а какие останутся Закрыты покажет время в палитре открыто.

Мысль о ней как оттаянная шоколадная плитка
Такая же сладкая, такая же липкая.
Смотрит украдкой, куда-то в глубину меня,
Теперь я - это она, а она - это я.

Пока не порвана струна, я не перестану петь об этом,
Но рано или поздно меня задушит как плохую Сигарету не докурив до фильтра.
Это слишком живое чувство.

Я давно потерялся в тёмных углах,
Запутался в потоках серых машин,
Но даже в самых сумасшедших снах 
Было гораздо ясней, чем в лабиринтах её души.