Мы от природы пленные, мы – люди-манекены, 
Нас при родах из утробы выселяют в тело бренное,
Шаблонами мышления ставят пломбы нам на шлеме -
Лишь бы не распутали клубок меридианов времени.
Вся наша жизнь, по сути, - конфронтация материй,
Где же тот верховный Босс, что всеми акциями владеет?!
Мы – «Белые воротнички», но к этому миру не пришиты
И как лунатики во сне – не знаем, зачем сюда пришли то?!
Из ничего ничто и наша судьба –  небытие,
Мы в ожидании суда, как проведут следствие по телу.
Мы выжидаем, чтобы нам всё детально изложили
И ежедневно на парковке ждём «Бога из машины».
Нам три метра над небом, ой, нет, два на глубину –
Когда заляжем мы на дно, от всех проблем, нас помянут.
От нас останутся открытки в редких фотоальбомах,
Где Люди-манекены реинкарнируют в фантомов.

Мы от природы пленные, мы – люди-манекены,
Нас при родах из утробы выселяют в тело бренное.
От нас останутся открытки в редких фотоальбомах,
Где Люди-манекены реинкарнируют в фантомов.

Мы от природы пленные, мы – люди-манекены,
Нас при родах из утробы выселяют в тело бренное.
Останутся открытки при жизни после мёртвых,
Для тебя Post Scriptum - Post Mortem.