Дежа-вю: облака так похожи на те, что я видел.
И у хлеба вкус мяса, и кровь превратилась в вино.
Что случается, всё я когда-то случайно предвидел,
Но теперь, по прошествии лет, мне уже всё равно.

Узнавание не означает грядущего знанье,
А разряды по телу и слабость от мыслей больных,
Так похожих на первое в чувствах несмелых признанье
И написанный ночью в бреду бессознательном стих.

Патология образов, света и тьмы преломленье
И за плёнкой миров параллельных глухие шаги,
Надоевшее в каждом серьёзном поступке сомненье
И уверенность: в тёмных углах затаились враги.

Невозможное знать и не знать то, что было возможно,
Изумруды скрывать за вуалью зелёных очков.
Обмануться в реальной оценке событий не сложно.
И просчитывать надо, что будет, на сотни шагов.

И нелепая мысль, что всё было однажды когда-то
И что будет ещё то же самое, то же точь-в-точь,
Растворяется на языке, как тоскливости мята,
И глядит из окна тусклой лампой на мнительность ночь.