Они стоят в шкафу неровными рядами.
 Сегодня бой курантов, а значит – трудный бой.
 Салатницы и блюдца, фужеры и бокалы,
 Сегодня каждый будет жертвовать собой.
 Фарфоровая армия стоит – готова к бою,
 И смотрит на посуду хозяйки дерзкий взгляд.
 Стеклянными телами сегодня стол накроют,
 И первый взвод тарелок уж брошен под салат.

 И прозвучал хлопок, вступают в бой фужеры,
 Отважно на себя шампанское приняв,
 А дальше всё подряд – враги не знают меры.
 Немногие фужеры в родной вернутся шкаф.
 Над маленькими стопками враг пасти разевает,
 Стопарики – пехота, им это не впервой:
 Они прошли гараж, они прекрасно знают,
 Как мал тот перерывчик между первой и второй.

 Всё прибывает враг, тарелки не сдаются,
 Стаканов канонада разносится, звеня,
 А где-то у окна враги пытают блюдце,
 Жестоко прижигая окурками края.
 Уж всё смешалось в кучу: бокалы, ложки, люди,
 Враг тянется за шпротами и падает на стол.
 И маленькая рюмочка на прозрачной ноженьке,
 Соскользнув, разбилася о паркетный пол.

 И поднялись стаканы, и чокнулись фужеры,
 И сдались вражьи силы спиртному литражу,
 Салатница схватила за лицо пьянчугу,
 Сказала: «Отступайте, я их задержу!»
 С помадой на стекле и с кетчупом на теле
 Ушел в посудомойку посудный батальон.
 С утра опять на стол, и новые сраженья.
 Весь для людей на счастье готов разбиться он -
 Фарфоровый шестнадцати персонный батальон.