[bad word] Fürsten, schwertgefällte Recken
In weitgeschwungnem Feld steht stolz die Schar
der Pappeln, die sich übermächtig strecken
Es zieht mich hin zum Blutstein, zum Altar

Das ist die Majestät, vor der wir bangen
Die großen Schatten überfallen mich
Das Element, der Sturm ist hier gefangen
des Lichtes Leidenschaft scheint fürchterlich

Da schwingen dunkle Fahnen auf den Rasen
die längst den Kämpfern überm Haupt geweht
Und Fackeln brennen, die wir längst vergaßen:
Taglilien geistern auf der Gräber Beet

Und Grab an Grab in stummer Flucht geschichtet
gezeichnet schmal von Kreuzes Schattenmal
Im tiefen [bad word] zum Himmel aufgerichtet
des Menschen gnadenloser Marterpfahl

Das Antlitz wendend läßt es mich nicht fliehen:
das Brausen einer ewigen Wanderschaft
nimmt mir den Atem, alte Götter ziehen
mit wilder Lust an meines Herzens Kraft

Sie küren mich und wollen nimmer weichen
die Toten, deren Leben mich erfüllt
Wer ihres Blutes ist, der muß erbleichen
Wer Heimat trägt, ist hier von Gott umhüllt

Hier weht der Geist der Kämpfer und der Sieger
Hier weht des Lebens junger Atemwind
Hier liegen Männer, Kameraden, Krieger
die des Jahrhunderts stumme Herrscher sind

Hier weht der Geist der Kämpfer und der Sieger
Hier weht des Lebens junger Atemwind
Hier liegen Männer, Kameraden, Krieger
die des Jahrhunderts stumme Herrscher sind