В заливе Плохого Волка была метель.
Ветер умел рвать на клочки бумагу,
Души ломать и размывать в акварель,
И оставлять сумасшествие вместо отваги.

В море бросались надеждою полные взгляды,
Будто историю переписать - несложно,
А за спиною шумела давно автострада,
И как намекала - в жизни не все возможно.

Рядом, в воде, колыхались две серых чайки -
Он и Она, может быть. Или просто птицы.
Вам не хотелось и думать о том, что стало.
Вы так мечтали, что сможете возвратиться...

В заливе Плохого Волка была метель.
Ветер в лицо рвал заголовка строки.
Жизнь на листе расплывалась, как акварель.
Вам до конца быть вдвоем одинокими...