Смотрят пращуры строго 
     с неба в нашу толпу. 
     Выбирающий Бога, 
     выбирает судьбу. 
     Нас осталось немного. 
     Память веры храня, 
     выбирай себе Бога, 
     что по крови родня. 
     Перед кем не остаться 
     одному в нищете 
     и с врагом не брататься 
     в черномазой орде. 
     Перед кем не виниться, 
     к алтарю не ползти 
     и в тюрьме не томиться — 
     быть на воле в чести. 
      
     Крыша нашего храма — 
     это солнца лучи, 
     стены нашего храма — 
     это наши мечи, 
     песен тайные силы 
     и завеса зари, 
     наших предков могилы — 
     во степи алтари. 
     Длится Рода дорога, 
     где не место рабу, 
     выбирающий Бога, 
     выбирает судьбу.