Там, где крадется в тихом сквере, 
шурша шагами, снегопад, 
неповоротливые звери- 
троллейбусы большие спят. 
По крышам тихо ходит вьюга, 
но, плотно сдвинув буфера, 
они так дышат друг на друга, 
чтоб не замерзнуть до утра. 
Кружатся медленные сны, 
поземка легкая кружится, 
они, как спящие слоны,
которым Африка приснится. 
В ту ночь, где все заиндевело, 
когда виденья так легки, 
мне почему то захотелось, 
кормить троллейбусы с руки…