Она слетит цветом своих волос,
Улыбаясь давит на сердце мне,
Опьяняет взмахом пшеничных кос
Распластавшихся по спине.
Её стан прозрачен, а голос чист.
Она лучше всех в сто семнадцать раз.
Про неё писал музыку Ференц Лист,
Но сама она слушает джаз.

Нет чудесней тебя на планете моей
Даже песней не выскажу страсти своей
Я отдам тебе свет моих дней

С нею рядом я словно в стальной броне.
Мной она восхищается как никто.
Что бы я ни сказал, она верит мне
И прижмётся уткнувшись в пальто.
Её кожа шёлк, её взгляд бальзам,
Её смех я мечтаю заполучить.
К ней лечу, приказав отказать тормозам.
Без неё мне не хочется жить.

Нет чудесней тебя на планете моей
Даже песней не выскажу страсти своей
Я отдам тебе свет моих дней

С ней любая лачуга – уютный дом.
Она суть и начало земных начал.
Сожалею только лишь об одном,
Что пока её не повстречал…

Нет чудесней тебя на планете моей
Даже песней не выскажу страсти своей
Я отдам тебе свет моих дней