Точки дороги, вот так и рождаются эти стихи, понятны немногим, под рваные биты,
выходя из сумрака, из полной темноты, без лести и прочей хуиты.
Мотивация о чём то писать, не потамучто это круто, и нехуй камуто чё то доказывать, стол ноутбук, ручка тетрадь, выдаю то что накопилось за года, не могу молчать, как сука за бумагу может хуй сосать, предлагаю педофилов топором кастрировать, пусть это самосуд, и меня посадят, зато буду знать, минус один ублюдок, и чей то ребёнок будет крепко спать.
У власти ебанаты, все такие правильные, по жизни неодекваты, пидарасы мамины, что воры в законе что и депутаты, пиздеть все умеют покажи себя на деле, начиная войну сам в себе не уверен, слёзы матерей на бездыханном теле, им сына не заменят твои гнилые извенения,
всё сука закипаю кончается терпение.

Это стихи поэта не рождённого в гетто,
скажи в чём сила братка, я сейчас об этом, у меня правда, у тебя пистолеты, за меня простые люди, за тебя наши монеты, да и похуй покажись сука где ты?

 
Нет бабла, нет образования, и чё это правильно, по телеку реклама покупаем знания, истерика у бедной мамы, дитя должно учиться, на продажу хату, а самой ещё лечиться, рак лёгких, и в ключице спица.
А он сидит довольный в мягком кресле, ему похуй что каму то больно, нибивает пузо с детства, папа мэром был, у сына теперь лексус, за бабло ебёт кобыл, брюхатые невесты, про [bad word] сынок забыл, батя хелп ми, как щенок завыл.