Здравствуй, Алиса. Пишу тебе из апреля.Мои соседи - большие фанаты дрели. 
Вчера почитал газету... Они смотрели почти минуту. И стали намного тише.
По телеку все орут о большом, высоком. Слушал о нас. Давился кофейным соком. 
Пулю загнать бы, прямо туда, в висок им...Я, к несчастью, очень от них завишу. 
Тут я не делаю шляп, - их уже не носят. Тут я не сумасшедший, а просто осень.
Не пью никакого чая. Сплошное prozit. Садовая соня в сахарнице живёт.
Прочие наши как-то поразбежались. Король с Королевой здорово издержались,
Карты-гвардейцы долго еще сражались, справился только опытный банкомёт.
Мартовский заяц сидит у себя, в марте. Помешан. Теперь - на типа-винтажном арте
прошлого века, ну да, при его-то фарте...Впрочем, и это дело довольно зыбко. 
Кот заходил недавно. Принес чаю. Правда, не весь, и я его понимаю.
Чешик еще подержится. Но отчаян, осталась одна приклеенная улыбка.
Кролик прижился в цирке. Ушами машет. Гусеница - содержит притон, и даже
все говорят, чего-то свое бодяжит. В общем, блекджек и шлюхи. Еще стихи. 
Птица До-до пропала. Уже искали повсюду, - горизонтали и вертикали,
диагонали обшарили, но снискали Только угрюмое авторское "хи-хи". 
Знаешь, Алиса... Я по тебе скучаю.Письма пишу. Ответа не получаю.
Чаю не пью - ну да, он остался чаем, только его не хочется. Даже чай.
Ты, наверное, выросла. Очень мило.Ты о нас забыла? И разлюбила?
Это письмо - последнее. Нет чернил, а если ты не вернешься, то все...Прощай. (Арчет)