Менестрелям, убитым на войне

Страшна, неприступна стоит цитадель,
И войско у стен ждет команды: "На штурм!"
Вдруг к каменным стенам пришел менестрель
И тихо коснулся серебряных струн.
В плаще, без доспехов, с гитарой в руках...
Безумец, уйди! Здесь война, страх и смерть!
За поясом флейта на месте клинка,
Не страшно ему, он, вздохнув, начал петь.
Он пел о деревьях в зеленых лесах,
О ветре, звенящем в высокой траве,
О звездах, что в небе горят в небесах,
О быстрой реке и осенней листве.
О том, что должна миром править любовь,
Что в мире сильнее, чем ужас войны.
Что в битвах зазря проливается кровь,
А жизнь на земле не имеет цены.
И песня струилась, звонка и светла.
Безумный певец гладил струны рукой,
Весенним ручьем из-под пальцев текла
Мелодия, вверх улетая легко.
И пел менестрель о зеленых холмах,
О волнах, что бьются о берег морской,
О том, как над морем восходит луна,
О снах, приносящих с собою покой.
И в душах у многих, стоящих у стен,
Откликнувшись, песней задета струна.
Во взгляде исчезла враждебности тень
И стало неясно, зачем здесь война.
Вдруг звон тетивы - и запела стрела
Безумец упал, недопев до конца.
Он больше не может напевы слагать
И песней людские тревожить сердца.

Убить менестреля - есть больше вина?
Здесь нет виноватых! Война есть война.