утро вечера мудренее.
ложишься с мыслью 
"завтра его обязательно выселю.
из головы, из сердца вон. с глаз долой.
протестуешь? а к черту тебя, дорогой."

а потом целый день ты его рисуешь, 
и хочешь сбежать домой.

ходишь - вечером в январе все сжиженно,
словно в марте.

я тебя не увижу уже.
ни на одной карте.

ни на одной вешалке
не будет твое пальто болтаться.

я была на тебе помешана,
и за это была повешена.
без права остаться.

и меня не осталось.

я ходила-плавилась-улыбалась,
медлила, варила в голове кашу.
"это была ваша, это была ваша" - 
кричит прохожий, с земли любовь мою поднимая.

а я делаю вид, что не понимаю.

ко мне приходил ангел, тот что хранитель,
говорил "пожалуйста, потерпите,
не добивайте и без того любовушку вашу хлипкую"

я его не послушала. сижу вот теперь, хныкаю.

кажется, вот уж выветрилось, и вдруг! забытая мелочь.
думаешь - выкину, выкину,
да так и не сделаешь.

где ты сейчас ходишь, спрыгнув как черт с моего плеча?
я не скучаю - а что мне теперь скучать.
так, иногда выкрикну сгоряча
что без тебя, мол, крышка.
да толку чтО.

засыпаю так - не задернув штор.

ничего не вышло.

приходит ангел-хранитель, на ухо дышит,
простреливает меня навылет.

рядом ложится, плачет,
говорит 
"ну что же вы
натворили".