нелепо писать, пока есть время,
пока мелькают сбитые колени
вдоль аллей, облаченные в летнее,
согретые пастельным лепетом
очень кстати гроза в середине июня
всё, что у меня есть — это юность
но и её я вынужден отдать в дар. годам,
домам и датам. памятным. из мрамора.
обелискам сладостных воспоминаний,
пустым карманам, глупым дамам, вам.
город даёт мне фору для реформ
в области сердца. томных, снова
пожары и огни безликих трасс не гаснут
не гаснут и глаза, у тех, кто болен лаской,
у прокаженных радостью,
у зараженных сразу и тоской и счастьем,
у нас
не гаснут, да, но оставляют пепелища
из тех, летящих, что ища свой дом,
ныряют прямиком в огонь, везде и вечно лишних,
что орошают горькими слезами чернозём
чёрт, что ни говори, но я всё помню
своим крестом распоряжаться, как известно, волен
каждый сам. и свой я обращу в кинжал
я нарекаю испытать тебе всё то, что я когда-то испытал