Осень опять надевается с рукавов,
Электризует волосы - ворот узок.
Мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
И бережёшься слишком больших нагрузок.
Мир кладёт тебе в книги душистых слов,
А в динамики - новых музык.

Город после лета стоит худым,
Зябким, как в семь утра после вечеринки.
Ничего не движется, даже дым;
Только птицы под небом плавают, как чаинки,
И прохожий смеется паром, уже седым.

У тебя были руки с затейливой картой вен,
Жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.
Маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,
Море брызгалось, будто масло на сковородке, 
Пахло темными винами из таверн;

Так осу, убив, держат в пальцах - "Ужаль. Ужаль."
Так зареванными идут из кинотеатра.
Так вступает осень - всегда с оркестра,
Как Фрэнк Синатра.

Кто-то помнит нас вместе. Ради такого кадра
Ничего,
Ничего,
Ничего не жаль...