Сыграй мне фугу Боккерини,
А лучше — Баха менуэт.
Ведь здесь такого и в помине —
Такого нет. Такого — нет!
И нет ни Босха, ни Гольбейна,
И я — не Гамлет, не Лаэрт.
Но ради Вас, в тиши кофейни
Я сочиняю. Я — поэт!
Для Вас, родная Магдалена,
Придуман образ инженю,
А я зубами кусаю стены
И ничего не изменю.
И все пойдет, как было раньше,
Не отрываясь от строки.
Покойный герцог, Ваш папаша,
Оставит Вам свои долги.
И Вы на улице, бедняжка,
Свои проводите деньки.
Все ждете Вы — король прикажет,
И обесчещены враги?
Но, дорогая, здесь — не сцена!
И Вам за все платить самой.
Нет Буало, и нет Мольера,
Есть только ночь над головой,
Где на Арбате пели Цоя,
А в переходах кто-то спит,
Моя мечта с твоей любовью
Стихотворением сгорит.